Découvrir tout ce monde nouveau d’écrivains, et avoir du temps pour lire, dans une ville comme Paris où l’on pouvait bien vivre et bien travailler, même si l’on était pauvre, c’était comme si l’on vous avait fait don d’un trésor.

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Quand ils me disaient: « c’est sublime, Ernest. Vraiment sublime. Tu ne sais même pas à quel point », je remuais la queue, tant j’étais content, et m’immergeais dans cette idée que la vie est une fête perpétuelle, pour voir si je ne pourrais pas en rapporter un joli bâton, au lieu de me dire: « si ces salauds aiment ça, qu’est-ce qui cloche? » C’est ce que je me serais dit si j’avais raisonné en professionnel, encore que, dans ce cas, je ne leur aurais jamais rien lu.

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Mais Paris était une très vieille ville et nous étions jeunes et rien n’y était simple, ni même la pauvreté, ni la richesse soudaine, ni le clair de lune, ni le bien, ni le mal, ni le souffle d’un être endormi à vos côtés dans le clair de lune.

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Si vous avez la chance d’avoir vécu jeune homme à Paris, où que vous alliez pour le reste de votre vie, cela ne vous quitte pas, car Paris est une fête.

Ernest Hemingway dans Paris est une fête

Une chanson de Michel Fugain – La fête

Les paroles sur https://www.lacoccinelle.net/1203022-michel-fugain-la-fete.html