L’amour est comme un peintre qui oublierait – chaque matin, dans son atelier – la vieille histoire du monde, pour saisir une fleur éternelle dans le tremblé de l’air.

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Aimer quelqu’un, c’est le dépouiller de son âme, et c’est lui apprendre ainsi – dans ce rapt – combien son âme est grande, inépuisable et claire. Nous souffrons tous de cela: de ne pas être assez volés. Nous souffrons des forces qui sont en nous et que personne ne sait piller, pour nous les faire découvrir.

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C’est un mot obscur que celui d’amour. Il résonne dans nos coeurs comme le nom d’un pas lointain, dont depuis l’enfance, on a entendu vanter les cieux et les marbres. Il dit ce qui délivre, il dit ce qui tourmente. Il n’y a pas d’autre art que l’art amoureux. C’est l’art souverain de la lenteur et de la vitesse. C’est l’art de susciter un éclair, sans jamais l’arrêter en l’orientant vers nous.

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C’est même chose que d’aimer ou d’écrire. C’est toujours se soumettre à la claire nudité d’un silence. C’est toujours s’effacer.

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L’amour délivre en nous la belle étoile, tenue captive dans la haute chambre du jour. Il l’emporte aussitôt dans le fond du ciel pur : à peine l’aurons-nous entrevue, toute fraîche dans la rosée du regard.

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Il n’y a rien dans l’attente, que la vie seule, nue et pauvre. Elle ignore la défaite comme le triomphe, l’amertume comme la puissance. Elle ne sait que la grâce d’un silence sur la terre tendre, sous le ciel calme. Elle nous apprend que l’amour est impossible et que, devant l’impossible, on ne peut réussir ni échouer, seulement maintenir le désir assez pur pour n’être défait par rien.

Christian Bobin dans Lettre d’or

Une pièce musicale de Vangelis: Love Theme