Il y avait assez d’air entre les mots, assez de nuit sur la toile pour que quelqu’un se saisisse de sa propre vie inachevée.

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L’amour – ou l’amitié -, c’est s’approcher si près du cœur de l’autre qu’on en est à jamais irradié.

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Ses peintures ont la luisance humide d’une peau retournée. Elles ne montrent rien. Elles disent. Ces stries noires sont des microsillons. La voix du peintre est prise dedans. Il parle, seul. Sur une surface plus ou moins grande. Seul.

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Ce qui me touche dans ta peinture – tu vois, je parle bêtement, pauvrement, toute autre parole serait morte – c’est sa puissance de renouvellement, une salve de résurrections. Rien de plus maigre que du noir ratissé à gauche, à droite, verticalement, en oblique. On devrait s’ennuyer et c’est le cas contraire qui advient. Les variations infinies du noir révèlent, en pinçant à chaque fois une corde nouvelle, la nature profondément musicale de notre cœur, quel violoniste fou est ce dieu que nul ne voit, pas même ceux qui lui donnent leur vie. Dans la douzaine d’apôtres qui bourdonnaient, voletaient et revenaient toujours se poser sur les lumineux yeux d’âne du Christ, entre ces douze mouches l’empoignade rôdait, l’infernal désir d’être le préféré. Les entours sont les émissaires de nos abîmes.

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La vérité est seule et sans entours. Tes peintures ne sont pas des peintures mais des gardes de la nuit que nous portons dans le cœur. Sa vérité est fille du silence.

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Je cherche le surgissement d’une présence, l’excès du réel qui ruine toutes les définitions. Bach est plus que musicien. Soulages est plus que peintre.

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Je cherche cette présence qui a traversé les enfers avant de nous atteindre pour nos combler en nous tuant.

Christian Bobin (1951-2022) fut un écrivain et poète, particulièrement connu pour son style d’écriture poétique et méditatif, qui explore souvent des thèmes tels que la nature, l’amour, la beauté, et la spiritualité.

Christian Bobin dans Pierre

Une pièce musicale de Concerto for Two Violins in D Minor, BWV 1043: I. Vivace