Tony Delsham

Parti pour découvrir la Martinique, je vous propose quelques vidéos et textes d’écrivains sur cette île.

A l’égalité des sexes, je préfère la notion de complémentarité.

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Lorsque tu es dépendante de la drogue, dit-elle, tu n’es plus rien, ton cerveau n’est plus que le locataire d’une tête vide. Mais, hélas, il n’est pas mort, loin de là. Ainsi, tu as conscience de ta chute, tu as conscience du dégoût provoqué autour de toi, tu lis la douleur inscrite dans les yeux de ton père et dans les yeux de ta mère. Mais tu n’y peux rien. Si tu savais jusqu’où je suis allée dans la déchéance pour avoir ma dose ! Un jour, j’ai subi le délire sexuel de six types, sales, puants la vase, plus laids que laid. Tia ! Je me disais qu’ils avaient peut-être le sida, pourtant j’acceptais. J’étais prête à accepter plus encore pour une boule de crack, une malheureuse boule de crack, voilà ce qu’elle est devenue ta fille, papa ».

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Je sens que je vais mourir, continue Juliana, je suis de plus en plus faible, hier soir j’ai vu mamie. Je ne rêvais pas, non, non, je t’assure, je ne rêvais pas, elle m’est apparue dans les vêtements qu’elle portait le jour de sa mort. Elle me tendait les bras en me disant qu’elle viendrait bientôt me chercher, elle me demandait de me préparer. Depuis, il y a un paradoxe, je me sens de plus en plus faible physiquement mais de plus en plus forte moralement. Je veux mourir papa. Je vais rester coucher là, dans mon lit. Je ne sortirai de la chambre que pour aller au cimetière, jette-moi dans un trou, sans rien d’autre, je ne veux pas de fleurs, je ne veux pas de macaqueries sur mon cercueil, je ne veux pas de larmes hypocrites de faux amis, je veux aller au cimetière avec toi, toi seul, toi au moins tu ne m’as jamais abandonnée, tu n’as jamais cessé de m’aimer pour moi, pour moi seule. Maman m’aime à travers sa famille, à travers ses relations, à travers son standing, je ne veux pas d’elle derrière mon cercueil.

Tony Delsham dans Papa, est-ce que je peux venir mourir à la maison ?

Une pièce musicale de Max Cilla – Bouillon