Nous restâmes silencieux auprès du brasero, tard dans la nuit. Je sentais de nouveau combien le bonheur est chose simple et frugale : un verre de vin, une châtaigne, un misérable poêle, la rumeur de la mer. Rien d’autre. Et pour sentir que tout cela c’est du bonheur, il ne faut qu’un cœur simple et frugal.

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L’âme humaine, embourbée dans la chair, est encore à l’état brut, imparfaite.

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Tant que nous vivons un bonheur, nous le sentons difficilement. C’est seulement quand il est passé et que nous regardons en arrière que nous sentons soudain combien nous étions heureux.

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Confucius dit : « Beaucoup cherchent le bonheur plus haut que l’homme ; d’autres, plus bas. Mais le bonheur est à la taille de l’homme. » C’est juste. Il existe donc autant de bonheurs qu’il y a de tailles d’hommes. Tel est, mon cher élève et maître, mon bonheur aujourd’hui : je le mesure, le remesure, inquiet, pour savoir quelle est maintenant ma taille. Parce que, tu le sais bien, la taille de l’homme n’est pas toujours la même.

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C’est ça la liberté, pensai-je. Avoir une passion, entasser les pièces d’or et, brusquement, vaincre sa passion et jeter les pièces d’or aux quatre vents. Se libérer d’une passion pour obéir à une autre, plus noble. Mais cela n’est-il pas aussi une forme d’esclavage? Se sacrifier pour une idée, pour sa race, pour Dieu ?

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Lorsque tout marche de travers, quelle joie de mettre notre âme à l’épreuve pour voir si elle a de l’endurance et de la valeur! On dirait qu’un ennemi invisible et tout puissant – les uns l’appellent Dieu, les autres diable – s’élance pour nous abattre; mais nous restons debout. Chaque fois qu’intérieurement il est vainqueur, alors qu’au dehors il est vaincu à plate couture, l’homme véritable ressent une fierté et une joie indicibles. La calamité extérieure se transforme en un suprême et durable félicité.

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Si on savait ce que disent les pierres, les fleurs, la pluie ! Peut-être bien qu’elles nous appellent, et que nous, on n’entend pas. Quand est-ce que les oreilles des gens s’ouvriront ? Quand est-ce qu’on aura les yeux ouverts pour voir ? Quand est-ce qu’on ouvrira les bras pour s’embrasser tous, les pierres, les fleurs, la pluie, les hommes ?

Níkos Kazantzákis ou Kazantzaki ou encore Kazantsakis (1883-1957), est un écrivain grec. Sage et bavard, oraculaire et chaleureux, coureur de jupons et faiseur de soupes, tel est Alexis Zorba, l’homme au baluchon. Son goût est sûr, son désir insatiable, son savoir instinctif : « une nature ». À l’heure où la civilisation radote, où l’idéologie gangrène l’intelligence, la voix d’Alexis Zorba est de celles qui crient dans le désert, mais monte haut, très haut, vers le ciel

Nikos Kazantzakis dans Zorba le Grec

Une pièce musicale la danse de Zorba